Dixo: Comunicar vuelve a ser grande

Por Trujo.
Feliz cumpleaños mi Cynthia.

SOY…
EL OLOR A CAFÉ RECIÉN HECHO EN LO MAS TEMPRANO DE LA MAÑANA.

SOY...
EL SONIDO DE LA RISA DE UN PEQUEÑO JUSTO AL LLEGAR CANSADO A CASA.

SOY...
EL AROMA A PAN RECIÉN HORNEADO EN UNA FRÍA TARDE DE INVIERNO.

SOY...
EL CHIRRIDO DE LA MADERA EN LA CHIMENEA EN ESA CASA DE CAMPO, CONTIGO DESNUDA... A MI LADO.

SOY...
LA ESPERA EN EL AEROPUERTO TRAS MUCHOS DÍAS DE NO VERTE.

SOY...
HACER EL AMOR COMO RENCONCILIACIÓN DE UN PLEITO INOLVIDABLE.

SOY...
SENTARSE A LA MESA, TODOS JUNTOS A HACER LA TAREA.

SOY...
FORRAR LOS CUADERNOS, A UN DÍA DE ENTRAR A CLASES.

SOY...
LA DESMAÑANADA PARA EL PARTIDO DE FÚTBOL DE LOS HIJOS.

SOY...
CUATRO PERSONAS QUE SE AMAN, TODOS EN BOLA EN UNA CAMA VIENDO UNA PELÍCULA EN DOMINGO... CON FLOJERA.

SOY...
QUIEN A SEMANAS Y KILÓMETROS DE DISTANCIA TE ECHA DE MENOS.

SOY...
QUIEN EN LAS NOCHES, SOLO, TANTO TE EXTRAÑA.

SOY...
EN ESTE DÍA, QUIEN TE CELEBRA Y QUIEN MÁS TE AMA.


¡Feliz Cumpleaños Mi Vida!

Este país ha enloquecido por completo. Ayer pasé la quinta parte de mí día encerrado en un automóvil, y fue únicamente durante el camino de ida y vuelta hacia la estación. La gente está a la defensiva, el aire contaminado se respira cada vez más tenso.

¿Por qué?

Es vergonzoso que millones hayamos sido defraudados por el que resultó ser un político más… Vicente Fox. Hipócrita, irresponsable y hablador. Es repugnante la manera en la cual nuestros representantes (¡já!) nos ven la cara cínicamente, peleando únicamente por sus intereses, escondiéndose detrás de un fuero que les impide ser juzgados con la misma vara que a los simples mortales. Son ridículos los sueldos, las cantidades de dinero destinadas para las campañas electorales, y los miles de millones de pesos que se destinan DE NUESTROS IMPUESTOS para que ellos se vayan tranquilos… con su nada despreciable bono sexenal en la bolsa.

Esta semana me puse al corriente con Hacienda, pagué mis impuestos y por un momento me sentí bien, un ciudadano responsable. A las pocas horas prendí la radio y escuché la bola de pendejadas que están haciendo estos políticos de mierda. Sentí una impotencia que nunca había sentido en mi vida. La impotencia de saber que en realidad esta bola de pseudoservidores públicos están trabajando para ellos mismos, cuando en teoría nosotros deberíamos ser sus patrones. Somos los que les pagamos sus camionetas, sus pedotas en Las Vegas, a sus putas de miles de pesos. Nosotros les damos de comer, les otorgamos el poder para que nos puedan coger.

Salvajismo del bueno en los altos cúmulos del poder. Al igual que muchos de ustedes, estoy encabronado, y no es por fraudes electorales o presidentes legales o legítimos.

Que los políticos se vayan directo al carajo.

Bueno, ya hoy estamos con los pies puestos en ¿el principio?, ¿el final?, ¿qué? ¿qué empieza, qué termina? ¿qué esperar? ¿qué no esperar y de quién? Hoy, jueves 30 de noviembre estamos todos con la expectativa, con la incertidumbre, desgraciadamente no todos estamos deseando que la toma de posesión no pase a mayores. Los chilangos estamos aterrados, no sabemos por dónde circular, si se podrá circular, si circular.
Tal vez habrá gente que piense que los diputados cantando a José Alfredo Jiménez y con sleeping bags en la Cámara desde el martes "está cagado" yo creo que es indignante, de pena ajena, el colmo del cinismo, cagante. Este post durará hasta el lunes, osea, estará antes, durante y después de la toma de posesión. Hagamos pues un espacio en el que ustedes opinen acerca de lo que creen que va a pasar y despúes, de lo que pasó. Bienvenidos sus comentarios, mexicanos, no mexicanos, chilangos o del interior de la república, a ver si nosotros, más con opiniones y menos con mentadas como nuestros "ilustres" "políticos" y "líderes", están haciendo, podemos comunicarnos.

Por Aldo Monterrubio.
Si Zamora, si Fernando Benavides, si Brch, si todooooos ¡¡¡soy un amargadito... odio todo!!!
Me quejo mucho y hoy me quejo de .....

ERASMO CATARINO y la Academia; ¡¡¡todos los programas de la televisión nacional del domingo en la tarde apestan!!!, pero el Sr. Catarino me caga mas, bueno, también me cagan los de Bailando, Cantando, Cagando por lo que sea en Televisa, mi odio es interminable.

Pero surge una pregunta en mi amargado pensamiento: ¿cómo rechingaos tiene tanto éxito? ¿Por qué TVAzteca sigue haciendo la Academia? ¿Por qué?, ¡¡alguien dígame!!

Por que no ocupan ese varo en crear algo nuevo y dejan de hacerle creer a la gente que Erasmo Catarino es la nueva estrella de México. ME REHUSO y la gran mayoría de ustedes también ¿o no Dixo?


Un abrazo

Digamos que se trata de un doble post. Si usted quiere leer el post relacionado con el primer título, pase al punto número 2. Si quiere leer el post relacionado con el segundo título, pase al punto número 1. Si le doy hueva y simplemente quiere leer las conclusiones de este post, pase al número 3.

1.-Algo pasa entre Cameron Crowe y yo. No me gustan sus pelis. O no me gustan los guiones que hace. No sé. Es decir, soy fan de Jerry Maguire. Es su película más cursi. Si. Pero la neta es muy buena. Almost Famous no la vi en el cine, y de hecho la vi hasta hace poco que me la compré en DVD. Que conste que me la compré directamente sin haberla visto (en este bonito estante de Mixup donde a veces hay cosas buenas por no más de 200 pesos). Y es que había escuchado, de propia voz y de críticas, que era muy buena peli, y sobre todo, obligada para aquellos que estamos cerca de la música. Pues no se si sufrí, una vez más, del síndrome de “sobrevaluada” y no. Le faltó algo. No sé. Tal vez demasiado larga. Tal vez me la inflaron mucho. Pero no. Me dejó un mal sabor de boca.
Vanilla Sky. Mmmm Me quedé dormido. Se qué es un remake y no sé comparada con la original, qué opinan aquellos que ya vieron las dos. Pero la estaban pasando hace algún tiempo en HBO, y como a los 40 minutos me quedé dormido. Y ¿saben? Lo preocupante, es que nada me motiva a terminar de verla. No sé, creo que demasiado confusa para su propio bien. Tal vez me equivoque, no lo sé.
El sábado vi Elizabethtown, la cual también me había quedado con ganas de verla en el cine. No. Tampoco. Y cuando terminó, me di cuenta que el escritor y director era Cameron Crowe. Damn. Lo siento. Demasiado gringa. Gringa no en el sentido de “es un churrazo gringo” sino en el viaje del final pasando por cliches como la ciudad de nacimiento de Elvis, o el homenaje al fallecido con varios monólogos, chistes y hasta un musical. Lo siento señor Cameron. Usted y yo tenemos un problema. ¿Cuál es? No lo sé, y le pido me disculpe.

2.-Siempre lo he dicho: cuando sea grande, voy a ser como Bruce Willis. Y si algún día filman una película sobre mi vida y obra, Pada estaría interpretado por Bruce Willis. Pero, desde el domingo, he decidido que quiero ser como Jack Nicholson cuando sea viejo. No mamen la actuación que se hecha en Los Infiltrados, de Martin Scorsese. Llega un momento en que da miedo, mucho. Si a inicios de los ochenta, muchos tuvieron pesadillas con The Shining, o si a muchachos nalgas meadas como yo, nos frickeó como el Guasón en 1989, con este personaje dirán “Este es un hijo de su puta madre. Y si algún día voy a ser un hijo de su puta madre, quiero ser como éste hijo de su puta madre”.

3.-Es un buen tiempo para ir al cine. De verdad. Me da mucho gusto que de las últimas cuatro veces que he ido al cine en estos días, las cuatro han sido películas maravillosas. No siempre sucede eso, la verdad. Babel, El Gran Truco, El Laberinto del Fauno y Los Infiltrados. Se las recomiendo.

El fanzine, como su nombre lo indica, es una publicación de fabricación casera realizada por un fan (de música, cine, cómics) que con el tiempo puede llegar o no a convertirse en una revista o magazine formal.
Los “zines” no tienen editorial ni patrocinadores, a veces ni siquiera textos, o si los tienen muchas veces son del puño y letra de sus autores que también la hacen de distribuidores (de mano en mano), difusores (de boca en boca o a través del graffiti o el internet), diseñadores artesanales (de tijera, resistol y fotocopia), fotógrafos y dibujantes de sus creaciones.
El primer y más emblemático fanzine tal vez fue “Punk magazine” nacida a finales del año de 1975 en la ciudad de Nueva York y creado por el escritor y dibujante John Holmstrom, quien entre otras cosas hizo la portada del disco “Road to ruin” de los Ramones y escribió la llamada“biblia del punk”: el libro “Please Kill Me” junto al co-fundador y fotográfo de Punk Magazine, Legs McNeil.
Aparte de nombrar a una nueva generación que se aburría con la música progresiva y disco que imperaba en la época, el fanzine se enfocaba en el circuito CBGB´S (cerrado recientemente) donde bandas que en ese momento no tenían mucha difusión como Ramones, Blondie y Televisión hacían de las suyas.

Sin embargo hay un mundo de fanzines temáticos por descubrir, los hay de trenes, pinballs, cerveza, viajes en carretera, cómics para adultos, poesía, hasta político radicales y feministas. Me gusta el hecho de que se niegan a morir a pesar de la llegada del internet y que en ellos encuentras la verdadera crema de lo que pasa en el subterráneo mundial.
España por ejemplo se distingue por su buena factura en diseño y contenido “Madrid me mata” fue un muy importante expositor de la llamada movida madrileña, como “Monográfico”, lo ha sido del cómic y la literatura basura.
Bang! es el fanzine de la tienda de discos del mismo nombre en Barcelona y en la últimas ediciones ha incluido un vynil de 45” de regalo. Bang! habla de bandas emergentes españolas como Grabba Grabba Tape, Veracruz! o Juanita y los Feos.
En California el “Maximum Rock and roll” se ha mantenido con todo durante más de 20 años (inició en 1977 como un programa de radio) y gracias a Riot Grrrl el fanzine de Kathleen Hanna de Bikini Hill se gestionó un fuerte movimiento musical femenino que sigue repercutiendo.

En México por ejemplo la revista Moho o la Mosca en la Pared empezaron con el formato de fanzine y nos gusta “¡Huevos!” y “Lulú Roja” aunque su publicación no sea muy regular.
Actualmente disfruto mucho del “Vuelvete Underground” que hace Puny desde Monterrey donde lo mismo encuentras a los Guided by Voices que a los Fancy Free, también esta desde Lima el muy divertido “Tu mamá calata” (calata es desnudo ¿eh?) que ya lleva varios números, tiene un buen fotolog, y dos recopilaciones muy recomendables “Lima se pudre” y “Dextrozos Sonoros” con bandas locales emergentes como Rabioso, Radio Garage, Morbo, Los Nerds y el Terrible y los Mongoloides.

Desde la misma capital Peruana nos dejó con el ojo cuadrado “Sótano Beat” creado por Hugo, Diego y demás corresponsales europeos que tienen en los Saicos a su único e indivisible dios y que juntos realizan una ardua y extensa labor de investigación en entrevistas y hemerotecas para dar lugar al renacimiento del llamado “Inca beat” gracias al rescate número tras número de bandas 60´s como Los York´s, Destellos, Chacalón y la Nueva Crema, Benford´s etc.
Quizás lo que mas loable del fanzine en general sea su actitud anti corporativa, ya que aunque tienen precio (varía, pero en general son mucho más baratos que una revista normal), el creador los termina regalando o intercambiando y hace lo que hace por el amor al arte, por que le nace y porque se le hinchan las pelotas, opinan del tema que quieren con el lenguaje que quieren y ponen su granito de arena protestando contra las publicaciones establecidas.

¡Gracias muchachos!

Esta rola del primer disco de Cypress Hill es mi banda sonora del día. Nunca he disparado una pistola, y espero nunca hacerlo. No soy de esos tipos que por que los ves feo o porque te ven feo se van a los madrazos como animalitos. De hecho, me he peleado únicamente dos veces en mi vida, y ha sido en defensa propia.

El fin de semana hubo dos muertes importantes para los editores de las secciones de espectáculos, una esperada, la otra no. Ésta última con connotaciones un poco más serias que una patadita en el trasero. Valentín Elizalde fue acribillado al más puro estilo Corleone en Reynosa, Tamaulipas dentro de su Suburban. (En realidad no… los Corleone tenían –hasta cierto punto- principios…)

Dime con quién andas y te diré quién eres…

Algunos dicen que el distinguido vehículo en donde viajaba recibió 60, otros dicen que más de 80 balazos, de los cuales más de 25 privaron la vida del cantante sonorense. Yo nunca he disparado una bala, y espero nunca hacerlo. Estos tipos dispararon a sangre fría, en un país en donde los supuestos brazos de la justicia –los jueces- son ejecutados día a día y las cabezas ruedan por los centros nocturnos. Vaya paquete para Felipillo.

Hace unos meses, la banda del Chapo Guzmán roló un video por la red con imágenes explícitas de ejecuciones del narco, como una advertencia para los Zetas. El sountrack de dicho video era el corrido “A Mis Enemigos” de Valentín Elizalde. Youtube prohibió el video por violaciones al reglamento. A falta de la liga, les dejo una parte del guión de Pulp Fiction de Quentin Tarantino.

ESMARELDA
You killed the other boxing man.

BUTCH
He's dead?

ESMARELDA
The radio said he was dead.

He finished wiping himself down.

BUTCH
(to himself)
Sorry 'bout that, Floyd.

He tosses the towel out the window.

Silence, as Butch digs in his bag for a tee-shirt.

ESMARELDA
What does it feel like?

BUTCH
(finds his shirt)
What does what feel like?

ESMARELDA
Killing a man. Beating another man
to death with your bare hands.

¿Qué se sentirá? La verdad, no lo quisiera averiguar.

Por llenarnos de mierda los ojos y los oídos durante casi tres décadas.
Por ser el más grande cacique de la televisión mexicana.
Por representar aquello que estéticamente tantos detestamos.
Por finalmente llevarte lo peor que ha sucedido en los espectáculos dominicales.
Por permitirnos frases como “Raúl Del Asco” y “Siempre lo Mismo”.
Por convertir la “unión familiar” en “manipulación global”.
Por la OTI y su siempre desafinada orquesta.
Por Luismi, Lucero, Yuri, Tatiana, la India María y tantas “luminarias” más.
Por agachón frente a tus felinos jefes.

Porque finalmente sabemos que hoy, a dios gracias, “ya no hay más”.

Descansa en paz.

Alguna vez les he contado que en época de primavera por mi casa se escucha el canto (bastante feo, por cierto) de un pavo real. Luego hablé de la soledad y vi que siempre hay gente que, aunque sola, comparte soledades. El otro día, finalmente, compré un libro de Eduardo Galeano (Bocas del tiempo) que siempre había tenido ganas de leer y hasta ahora lo hago. Les comparto entonces tres pequeñas historias, una tiene que ver con el pavo real y la soledad, otra con las malas palabras que tanto me gustan y que tanto me han cuestionado y el otro con este país. Las escogí no sólo porque me gustaron sino porque tienen que ver, de alguna u otra manera con lo que en este, su humilde espacio, hemos platicado.

I El rey.

En un parque de Gijón, desde las copas de los árboles, alguien grita. Cuando ya no se escucha nada más que los susurros de la brisa en el follaje, rompe el silencio ese grito que suena como un alarido humano.
Es el grito de la noche del pavo real.
Durante el día, él pasea sus resplandores. Arrastrando su larga cola de plumas, siempre vestido de fiesta, se pavonea el pavo. Cuando gira sobre sí mismo y despliega la cola, frondosa corona verdiazul, la luz de su belleza encanta a los caminantes y humilla a las otras aves del parque. Los patos, ánades, cisnes, gansos, palomas y gorriones vuelan juntos o juntos caminan o navegan por el lago; juntos charlan, comen, duermen. Pero el pavo real vive sin nadie, lejos de los demás pavo reales, y con nadie se junta. A nadie mira el que nació para ser mirado.
Cuando llega la noche, y ya la gente se ha ido, él vuela hacia la alta rama de algún árbol vacío, y se echa a dormir.
Solo.

Entonces, grita.


II Malas palabras.

Ximena Daham andaba muy nerviosa, porque aquella mañana iba a iniciar su vida en la escuela. Corriendo iba de un espejo al otro, por toda la casa; y en uno de esos ires y venires, tropezó con un bolso y cayó desparramada al piso. No lloró, pero se enojó:
-¿Qué hace esta mierda acá?
La madre educó:
-Mijita, eso no se dice.
Y Ximena desde el piso, quiso saber:
-¿Para qué existen, mamá, las palabras que no se dicen?

III. Instrucciones para leer el diario.

El general mexicano Francisco Serrano fumaba y leía, hundido en un sillón del casino militar de Sonora.
El general leía el diario. El diario estaba cabeza abajo.
El presidente Alvaro Obregón quiso saber:
-¿Usted siempre lee el diario al revés?
El general asintió.
-¿Y se puede saber por qué?
-Por experiencia, presidente, por experiencia.






PS. Recomiendo mucho El libro de los abrazos y El fútbol a sol y sombra de este mismo autor.

Hace unos meses escribí acerca de la prisa. Yo siempre he dicho que no quiero ser una de esas personas que se la viven con prisa. Parece que llevo años correteando esa meta. Hoy por ejemplo llegué tarde al trabajo, corrí a una grabación, luego me atrapó la marcha de los encuerados y me tardé una hora en llegar a la Condesa desde Polanco (generalmente se hacen diez minutos), corrí a hacer el podcast, regresé a mi casa y apenas ahora tengo tiempo de escribir mi post atrasado (disculpas). Etc. etc., y así casi todos los días. Sin embargo, como –espero- muchos de ustedes, jamás he querido regresar a alguna etapa anterior de mi vida. Ni a la infancia que muchos consideran “la etapa más feliz del ser humano” (jaja), ni a la tortuosa adolescencia, ni siquiera a mis 28 años (que no son tan lejanos). Si bien todos los que estamos en los inicios de los treintas ya sentimos el rigor, la neta es que el simple hecho de pensar en presentar exámenes, lidiar con pedir permisos, tener que cumplir con la hora de la comida o el simple hecho de avisar “ya llegué” me enferma y en lugar de eso poderte quedar a dormir en casa de quien quieras e invitar a tu novio a dormir cuando se te antoje, que te valgan madres la mitad de las cosas que antes te importaban y descubrir nuevas preocupaciones y hasta juntar quintos y veintes para ver si salen las cuentas cada mes, entre otras muchas cosas, es invaluable y me hace sentirme feliz con mi edad, aunque en la despensa sólo haya un par de salsas de cajita y, con suerte, una lata de atún… aunque se acabe el papel de baño… aunque las noches a veces son frías y los catarros sin caldo de pollo en la cama. Con todo y las crisis y el ¿qué carajos voy a hacer con mi vida?, y las prisas de todos los días, no regresaría a ningún momento de mi pasado. Aunque…

…Debo de confesar que, carajo, lo que daría por pasar una tarde, una sola tarde entera jugando con mi primo Pablo con nuestros muñequitos de Star Wars, hacer mierda el uniforme de la escuela haciendo pasteles de lodo con todo y lombriz; regresar justo a aquella tarde en la que le echamos al shampoo de mi abuela todo el líquido que se le derramó a nuestro hombre elástico en alguna travesura experimental. Y no estar jugando a jugar, simplemente hacerlo sin conciencia, como debe ser el juego.

Con la promesa de no despegarnos más de este espacio, queremos presentarles nuestro nuevo número, el cual ya está a la venta.

En Portada: Playstation 3.
Analizamos la historia de Sony y nos preguntamos si su nueva consola de videojuegos vendrá a rescatarla de los diversos problemas que enfrenta como empresa. Y en exclusiva: entrevista con Kaz Hirai, presidente de Sony Computer Entertainment America.

Además:

Wii Update.
Todo lo que necesitas saber y la información más reciente sobre la nueva consola de Nintendo.

El Phishing.
El nuevo gran fraude de internet. ¿Qué es? ¿Cómo funciona? Y lo más importante: ¿Cómo evitarlo?

Negocios.
Analizamos el porqué Google pagó tanto dinero por YouTube.

Zoom.
Tideland: la película más polémica de el director Terry Gilliam.

Todo esto además de un Timeline de los mejores gadgets de Sony, y nuestras secciones Basic, Data, Media, Virtual Realidad y más.

Buenas Señor, soy Aldo Monterrubio, le escribo para solicitar que deje de mamar por favor; disculpe la vulgaridad, pero no encuentro otra palabra para describir lo que hace.

Proclamarse Presidente Legítimo de México, usar los colores al revés y otro escudo nacional pa' que no lo entamben es algo muy loco, la verdad no había comentado nada por que me propuse no darle mas tiempo de los lectores o mío, pero hoy que me entero que su salario será de 50 mil varos al mes, ya entra usted en la categoría de ¡MAMADA! está muy cabrón... a nadie le pagan por hacerle a la mamada, en fin aprovechando, quiero informarle que yo soy BATMAN soy el legítimo, Bruce Wayne es una imposición de la derecha; el legítimo soy yo y exijo que me paguen 30 mil varos; estaré al pendiente de la ciudad y daré conferencias de prensa regularmente claro con traje total.

La verdad señor, usted cada día se ve peor, en serio se esta usted hinchando y sus ojeras lo hacen verse mal. Da miedo cabrón, neta un chingo de miedo.

Bueno, se la voló con lo de su sueldo y su gobierno alterno, es usted un pinche chiste. Lo peor es que usted, señor, nos está haciendo ver bastante mal ante la comunidad internacional.

Así que de la manera mas atenta le pido:

¡¡DEJE DE MAMAR!!

Escribo con una inminente lesión en el oído izquierdo. Estoy madreado, el día de ayer (miércoles) fui a ver a Soulwax y a los 2ManyDJs (la misma gata, pero revolcada… literalmente) al Salón 21… terminó tarde… me levanté temprano… y por cierto, la técnica del despertador falló… llegué tarde al programa.

En un evento que parecía más pasarela otoño-invierno que concierto de rock, se presentaron también los siempre folklóricos Titán y los diyeis No Somos Machos PSM, que por cierto recibieron una buena lección en cuanto al uso de las tornamesas.
Quizá muchos de ustedes ya conozcan a Soulwax, pero para los que no, les platico y ya ustedes dirán si valió la pena que mi tímpano esté a punto de reventar a más de 24 horas del concierto.
El proyecto lo comenzaron los hermanos David y Stephen Dawaele, belgas de nacimiento. ¿Cómo definirlos? Como un madrazo en la jeta, (o en el oído izquierdo). Es Daft Punk reloaded con adiciones de Kraftwerk, son los Chemical Brothers fumando piedra con Trent Reznor mientras escuchan un disco de Primal Scream.

Tienen cuatro discos de estudio en su haber: Leave the Story Untold, Much Against Everyone’s Advice, Any Minute Now y Nite Versions. (Este último, con remezclas del Any Minute Now). Esta es la segunda vez que vienen a México en dos años. Tocan en vivo, con bajo, batería, sintetizadores y muchos gritos en vivo. El baterista es un enfermo mental…
El punto es que primero fueron Soulwax y luego los 2 Many DJ's los que acabaron con mi oído, en verdad me estoy preocupando, pero no se por qué tengo todavía el sentimiento de no arrepentirme. Sin duda, y quitando el factor poca-asistencia-y-los-que-estamos-tenemos-cara-de-huelepedo, es uno de los mejores conciertos a los que he ido este año.

Para los interesados, aquí una breve introducción a los mash ups (sólo encontré páginas en inglés). Desgraciadamente este género es un tanto ilegal, y hay pocos discos a la venta, sin embargo todavía siguen circulando por la red miles de tracks bastardos. Para muestra, el Grey Album de Danger Mouse (productor de Gnarls Barkley y Gorillaz) en donde mezcló sacrílegamente el disco blanco de los Beatles con el negro de Jay Z, una rareza fascinante.
¡Saludos, y suerte con el frío!

baxterarrobadixopuntocom

El pasado puente a causa de lluvias y heladas tuve a bien ejercer varias ociosas diligencias con mi tiempo. La primera fue desplazarme al “Forum” región 4. Ése depresivo centro comercial, conocido localmente como “Mundo E”, en el que hasta la arquitectura es franquicia. Por alguna extraña razón, la versión 3-D de “El Extraño Mundo de Jack” sólo se había estrenado en una sala cinematográfica.

Gracias a una tarjeta de “cliente distinguido” pude evitar las miserables colas provocadas por el día de descanso y por la miopía mental de los distribuidores. Ya instalado sólo puedo decir que la experiencia es, para los aficionados a la cinta de Tim Burton, extasiante.

La excelente calidad de la copia exhibida, casi virgen me imagino, permitió ver el excelente trabajo de remezcla sonora y de procesos visuales que le permiten cobrar a la película una inesperada vitalidad.

Para muchos cinéfilos, yo incluído, la sóla mención del término 3-D es un sinónimo de efectismo. En la década de los ochenta me tocó estar sentado en cintas como Tiburón 3D y Emmanuelle 3D. Miserables en comparación de las versiones originales.

Sin embargo el trabajo fue realizado por el equipo de Industrial Light and Magic, empresa de George Lucas que estrenó recientemente instalaciones en la Bahía de San Francisco. ILM prepara las versiones de Star Wars en 3-D (sí, otra vez las mismas películas pero en 3-D) y para este proyecto destinó a un pelotón de sus mejores recursos humanos para restaurar la cinta y convertirla en una nueva experiencia.

Si checan los créditos, al final podrán ver que la cinta ofrece algo más que lo que un pinche efectito digital puede generar.

Desafortunadamente, maldita distribuidora, la copia estaba doblada al castellano de España. La experiencia obviamente genera queja, disgusto y risitas burlonas cuando los personajes se refieren a “Santa Clós” como “Santa CLAUS” ó “Santa Clavos”.

Miserable distribuidora.

Ése mismo día pude probar finalmente el título líder de XBOX 360 para ésta temporada navideña. “Gears of War” me había sido recomendado por “Monch”, mi Gamer de cabecera, y la experiencia es en todo momento intensa y satisfactoria.

GOW es un juego de misión y online en el que la misión es muy clara.

¡Disparar para sobrevivir!

A diferencia de la mayoría de los juegos, en los que el doblaje es realizado siempre fuera de México, pude reconocer a varios colegas encarnando a los violentos personajes de la trama.

Emilio, colaborador de la estación y brillante productor de audio me dijo, días más tarde, que en su estudio hicieron hace meses la grabación de los locutores. Debido a que había firmado una cláusula de confidencialidad no podía contarme nada. Sobretodo porque participó en un programa donde la tecnología y los videojuegos son asuntos importantes que comunicar.

En esta ocasión el doblaje, más que distraer, hace más integrada la experiencia con el jugador mexicano. Una de cal…

Afortunadamente, contrario a todos los comentarios que ha despertado en la última década el doblaje, seguimos teniendo necesidad de contar con actores de doblaje y profesionales que traduzcan y adapten cualquier tipo de obra para el disfrute del público.

Si tan sólo no fuera tan mal pagado…

En otro orden de ideas, así dicen los “comunicadores” qué le vamos a hacer; les dejo aquí un gélido recuerdo de las heladas mañanas de esta semana que nos han traído en el DF, con el moco colgante y con las manos reumáticas.

Ustedes disculparán, pero hoy no existo. Me borró la tristeza.

Mi mamá no soportaba que viéramos “Chespirito”. La ponía muy mal. Le enojaba “tanta estupidez”. La neta, la neta, yo podía vivir sin ver El Chavo del Ocho o al Chapulín Colorado. O al resto de los personajes pues. Es decir, si me gustaban, si los disfrutaba, conozco lo suficiente como para saber qué efecto tienen “las pastillas de Chiquitolina”, pero tampoco puedo considerarme gran fan. Si me preguntan por capítulos específicos, pues me cuesta trabajo recordarlos tal cual. Nunca vi las pelis de El Chanfle, pero la que si tenía en casa, era la de El Charrito. Mi hermano y yo creo que la hemos visto unas 15 veces, sin pedos. Nos sabíamos los diálogos. Era tan pero tan pendeja, que nos surrábamos de la risa.

No sé si cuando veía esos capítulos mi mamá no estaba en casa, o estaba de buenas, o tal vez habíamos superado esa etapa. Recuerdo también que a mi mamá le cagaba Capulina, y no se explicaba como una de mis primas de Coatza eran tan fan. Pero de verdad fan ¿eh? O sea, podía morir a carcajadas con una película de Capulina. A mi la neta ni me va ni me viene Capulina. ¿O no? No lo sé, a lo mejor, quizás, tal vez. Tampoco quiero que con esto crea que mi mamá se limitaba a ver programas del canal 11 o del 22, porque no. Pero pues no sé, algo tenía en ese entonces contra el humor blanco… rayando en lo pendejo. Hoy por hoy puedo decirles que prefiero, por mucho, humor inteligente como el de Andrés Bustamante. Y que me caga, pero por mucho, el humor pendejo de Jorge Ortiz de Pinedo. Es una lástima que hoy en día, el ser “comediante” en México, se limite a “crear” un personaje y sobar hasta el cansancio los clichés del mismo (“El Costeño”, “El Regio”, “La Teibolera” y demás mamadas) Otros simplemente se limitan a copiar viejos sketches y repetirlos una y otra vez. Y otros, con dos que tres albures obvios, predecibles y terribles, creen que ya son la gran caca. No digo que no haya buenos comediantes, viejos y buenos, pero la verdad ojalá existieran más. En fin, regresando al tema del Chavo, todo esto vino, porque hace unos días paseando por el pasillo de libros y revistas de mi Wal-Mart favorito, me topé con el libro “El Diario de El Chavo del Ocho” escrito por supuesto por Roberto Gómez Bolaños. El libro completito te lo puedes echar en 40 minutos sin pedos. (no quiere decir que estuve 40 minutos recargado en mi carrito chingándome el libro. Si no que sí me lo llevé) Está bastante accesible, y lo que me sorprendió fue que lejos de encontrar una serie de chistes o repeticiones de sketches del programa, me topé con algo que nunca vimos en la tele. Con la historia de un niño que fue abandonado por su madre, que nunca conoció a su papá, que vivió con niños de la calle y drogadictos, que su barril es refugio para las culeradas que le pueden hacer sus vecinos y que bien sabe lo que hacen el Profesor Jirafales y la mamá de su amigo Kiko pero se hace güey. El libro está entre lo tierno y lo cruel. Con tintes cómicos y con reflejos de la realidad de los habitantes clase media tirándole a pobres de nuestro país. Se los recomiendo ampliamente. Y sí, nunca fui tan fan de El Chavo del Ocho. Pero le tengo todo el respeto a Roberto Gómez Bolaños.

Domingo. Día tres. Cierre del festival Stomp! Séptima edición. Buenos Aires, Argentina.
Digamos que el Stomp! se ha ganado la reputación de el festival garage/rawk punk/psychobilly latino por excelencia. Tampoco es que haya muchos, pero este tiene la mejor reputación y hace que los amantes del verdadero y salvaje rocanrol se reúnan en un fin de semana de placer donde se puede oír a gente como Guitar Wolf (Japón), Phantom Surfers (USA), The Monsters (Suiza), The E Butchers Orchestra (Brazil), Rudi Action Protudi (USA, Proyecto solista del amo y señor de los Fuzztones) etc.
Con una Argentina golpeada por la crisis económica y el incidente del Cromañón, (imaginen un Lobohombo roquero, que se quema y sirve de pretexto perfecto para toda la represión contra la música en vivo que existe actualmente) el festival se llevó acabo en Niceto, bar de música electrónica con un buen escenario, aunque algo desacorde con los tatuajes de gatitos, dados, calaveritas y los copetes rockabillys que la concurrencia lucía con orgullo.
Me perdí a Motorama banda local y llegué justo cuando Las Curvettes tomaron el escenario, trío femenino integrado por Vampinesa (bajo Betty Boop), Piladevil (She Devils en Guitarra Loca) y Lucyfire (Batería Caver), su música me recordó a unas serenas Trashwomen paseando por el camino que sólo The Cramps, Tura Satana, y las copas de martini con sombrillita pueden marcar, surf rock burlesque primitivo a veces en inglés y a veces más poderoso cuando es en español que nada le pide a la movida mundial del género, para mi gusto estas chicas seductoramente robaron la noche y el público definitivamente las amo.
Los Dead Brothers viejos lobos de mar, suizos, con varios discos auspiciados en Voodo Rythm (Discos para destrozar cualquier fiesta), disqueraza europea con artistas como King Khan, Reverend Beat Man, Hormonauts, Del-gators, etc, siguieron con su set acústico, blues de whisky con instrumentos como banjo, trombón, trompeta y elementos teatrales como su expresivo performer Dead Alain. El grupo, que a veces parece extraído de una película de Kusturica, suena a la banda sonora de un burdel frecuentado por Jodorowsky o Tom Waits y se dan el lujo de cantar cosas en español como: “Esclavo triste” canción cirquense representativa de la banda que la audiencia coreó, aunque su set fue largooo, largo, e hizo que mucha gente empezará a abandonar el local.
Llegó el turno a Knights of the New Crusade un grupo personalmente consentido. Proyecto alterno de Michael Lucas (Phantom Surfers, Sir Dance a Lot, Repent Records, San Francisco) esta es un falso grupo de rock cristiano que se visten como caballeros templarios para salvar almas alrededor del mundo. Con un potente garage punk basado en canciones anti drogas, anti sexo y pro escrituras sagradas, los Knights son bastantes divertidos al cantar “Simpatía por Jesús”, “Hablando en lenguas” y “No más bingo en las iglesias”. El cantante-predicador es un Jesse Jackson de Camelot, sólo que blanco y ronco. Es inútil resistirse al evangelio rocker de este grupo, aunque la gente en su mayoría ya estaba cansada, los días anteriores estuvieron con mucho éxito los Sick Sick Sinners de Brazil, The Mutants de Finlandia y Elio&Thee Horribles de Argentina. Esperamos que el Stomp! se siga realizando año tras año con bandas de calidad y les mandamos abrazos a Pirulo del fanzine Cosa Salvaje por invitarnos.

Tengo hambre... ¡y frío!
¿Qué tengo?
¿Más hambre? ¿O más frío?

Me duele la cabeza... debe ser de hambre, esto de comer una vez al día no es bueno.

No tengo nada en el refri, a ver la alacena...

¡QUÉ FRÍO!

Sólo hay gerber de manzana, deberían hacerlo en raciones para adulto. Si en los restaurantes para adultos hay raciones para niños, ¿por qué no hacen comida de bebé en raciones para adulto? ¡¡¡JUGO DE MANZANA GERBER DE A LITRO!!!
Yo lo compraría.
Me subo el gerber al cuarto de tele y pongo mi DVD de 24, temporada 5... maldita sea, ya voy en el disco 4, la estoy viendo demasiado rápido... se me va a acabar y luego, ¿qué voy a ver? No, no, no pienses asi.. hay muchas cosas que te faltan de televisión por ver... no has visto nada de LOST, nos has visto la seguna temporada de Desperate Housewives... chale... es que nada como Jack Bauer...
Bueno, ya... ponle play, cómmete tu gerber y tápate.

¡Aaaaaaaaaaah! ¡A toda madre!

Saludos Dixo, ayer mientras tocaba la guitarra recordé que yo la aprendí a tocar gracias a que siempre fui un fiel admirador del Air Guitar, ¿qué es eso? Pues simplemente es escuchar una rola con una guitarra poderosa y hacer como que tocas (si, la parte más importante de esto es que no tengas guitarra). Es poca madre ¡¡¡se los recomiendo!!! Ahora me puse a escoger 10 rolas perfectas para el AIR GUITAR y para mi son:

-Back In Black.
-Sweet Child of Mine.
-Paradise City.
-Black Dog.
-Free Bird.
-Bohemian Rapsody.
-Talk Dirty to Me.
-Black Diamond.
-Revolución sin Manos.
-Are You Gonna Go My Way.

¿Cuáles son para ustedes, Dixo?
Abrazo, nos leemos el viernes.
Más info del Air Guitar, aquí y aquí.

Ayer lunes fue un día extraño. Además del espantoso frío que mantiene a mi perro al borde de un colapso, tuve la posibilidad de compartir una de mis mayores pasiones con gente que fue a la plática de La Barranca en el ciclo “Rock and Libros” de la Feria del Libro en el Centro Nacional de las Artes, misma que terminó con una gran asistencia pese al mal clima.

Ahí hablamos de mi abuelo (Juan José Arreola) así como de Italo Calvino, Roberto Bolaño y Carlos Fuentes, leímos a Eliseo Diego… recordamos lo que nos apasionaba cuando niños… en fin, la pasamos bien en una carpa sencilla en la que apenas podíamos escucharnos gracias al concierto que Patita de Perro daba en las afueras. Lo mejor, empero, fue que por primera vez pude darle mi disco a varios seguidores del grupo que a lo largo de los años han probado ser, además, buenos amigos. Así que ahora puedo decirlo públicamente: mi disco ya salió y estoy comenzando su proceso de distribución. En estos días aparecerán todos los detalles para adquirirlo sin costo en mi nueva página: www.labalonso.com

De ahí nos fuimos Chema, Francisco, Renato, Lilith y yo al concierto de Kif en el DIM. Se trata de una banda alterna a los Screaming Headless Torsos de David Fiuczynski. Tenía que ir para darles copias de mi álbum (Fuze grabó conmigo) y para saludar a algunos amigos, como el buen Fratta, que venía llegando de la toma de protesta de López Obrador cual “presidente legítimo”. Y bueno, aunque ya no quiero clavarme en el tema, sólo debo decir que para mí sólo hay un presidente electo, aunque yo no haya votado por él. Lo demás no me interesa, pues he decidido cumplir en los próximos meses, exclusivamente, con lo que me corresponde artística, social y políticamente. (Muchos creen que es un deber involucrarse con la información política, tener una opinión y asistir a marchas o plantones, pero yo creo que no hay mejor ni más eficaz activismo que el de la congruencia y el trabajo honesto en lo que se cree, día a día, sin protagonismos ni ambiciones fatuas. Y en eso andamos.)

Ya después regresé a mi casa para encontrarme cada vez más enfermo al querido Seymor (mi can). Ni él ni yo pudimos dormir más de tres horas durante la noche.

Así que aquí estoy, en pijama a las 11 de la mañana, esperando otra vez al veterinario, con las manos heladas, pensando en si debo o no tomar una de las más tristes decisiones…

La semana pasada recibí el libro de Nicolás Alvarado, su primero, para sorpresa mía. Seguramente conocen a Nicolás porque lo han leído, por La Dichosa Palabra, Suave es la Noche ó Domingo 7, los tres extraordinarios programas que le han cerrado la boca a los miles de dueños de empresas de comunicación que consideran que la cultura no vende, no tiene rating y es aburrida o pretenciosa. Se entiende que soy fan de estos programas y de quienes lo conducen. Tengo que admitir que, de todos estos conductores, sólo conocía y, con mucho orgullo, a Eduardo Casar que ha sido mi padrino literario y amigo, y consejero y compañero de algunas borracheras.

Cuando leí el libro de Nicolás, una serie de ensayos acerca de lo que es México basados en una palabra con cada letra del abecedario (como ñero, chilango y hueva) y que tiene una suerte de papas fritas porque no puedes leer sólo uno, quedé fascinada y pedí inmediatamente una entrevista con él. Me la dieron al instante. Y empecé a sufrir. ¿Porqué? Porque supuse (haciendo un mal juicio) que seguramente era mamón. Luego seguí leyendo el libro no sólo con una sonrisa sino realmente riéndome, cosa que fue dolorosa porque (¿se acuerdan del madrazo que me puse en el Azteca?) traigo una costilla levemente fisurada y es “hartamente” doloroso. Así que pensé, un libro así, escrito con tanta inteligencia y sentido del humor no puede venir de la pluma de alguien muy muy mamón. Pero uno nunca sabe. Mi personaje favorito de la literatura es Holden Caulfield de The Catcher in the Rye, y él dice que un buen libro es aquel que de provoca las ganas de conocer al autor y tomarte un café con él. Pues eso era.
Llegó el día y acá su humilde conductora tenía muchos nervios, estaba llena de ¿y qué tal sis? Qué tal si es mamón, qué tal si piensa que qué tonta, qué tal si le caigo mal.

-Qué tal Nicolás, soy Mariana.
-Hola Mariana mucho gusto, muchas gracias por la invitación, soy admirador tuyo, llevo años escuchándote en la radio.

¡¿Qué tal?!

Pues que me emociono y que me pongo bien felipe.

Me encontré no sólo con una persona simpática, sencilla y, aunque esté de más decirlo, brillante. Además tenemos muchos amigos en común, intereses y hasta compartimos algunos vicios como las malas palabras, el cigarro, hablar en exceso y la música. Después de la entrevista (pueden encontrar un fragmento en el podcast de Frecuencia) le escribí un mail relatándole, a calzón quitado, lo que había sucedido antes del encuentro en el estudio de grabación, léase, mi miedo de entrevistarlo, y me lo contestó de igual manera, relatándome el suyo y ambos compartimos nuestra mutua admiración y sorpresivo encuentro y empatía, y la risa de nuestras tonterías. Me encantaría compartirlo pero, me parecería una falta de ética, ¿qué tal que hay que pagar derechos?

Si quieren un buen regalo de Navidad, ésta es una gran opción y por supuesto un gran libro, se llama "Con M de México", Grupo editorial Norma.
Resulta que, además, es cuate de Fer Tapia y Zamora y sabe de Dixo, ojalá se nos haga tenerlo como staff del mes, sería un honor. ¿Apoco no?

Hace aproximadamente un año, empezó a correr el rumor de que por fin iban a realizar un festival de música digno, al aire libre. Avándaro, el fantasma que sigue azotando a más de un organizador de eventos parecía resucitar. Yo ni siquiera había sido planeado cuando miles de greñudos asistieron a este lugar en el bosque del Edomex, pero por lo que he escuchado, de los que fueron se ve que se la pasaron retebien.

La promesa el año pasado era más que interesante... orgasmeante. Robert Plant, Eric Burdon y Quiet Riot entre más de 30 bandas que homenajeaban “a los héroes que nos dieron patria”. Estaba inclusive anunciado en su página de internet y de pronto nos cambiaron a todos la movida. ¡Qué decepción! Si de por sí el hecho de revivir Avándaro se me hacía forever, ahora un Avándaro pésimamente mal organizado se me hace ridículo. Peor que Woodstock 99.

No estoy seguro, pero creo que el fin de semana pasado se iba a llevar una especie de “compensación” del festival en los praditos de la Marquesa. El sábado por la mañana pasé por ahí. Me dirigía justamente hacia Avándaro, ya que un amigo posee una bonita cabaña ahí y era justo y necesario salir de la nube de smog para tomar un poco de aire natural... aunque fuera por un fin de semana. En cuanto llegué y observé las casas de millones de dólares, a los niños en sus motocicletas 4x4, los autos del año con placas del DF; tuve un sentimiento agridulce. ¿De verdad fue ahí? ¿En ese ghetto de descanso para los multimillonarios?

Tal vez los primeros pobladores de Avándaro fueron empresarios yupis que en su juventud fumaban mucha mota y cuando tuvieron lana se compraron su casita para “relajarse” el fin de semana. Tal vez poblaron ese lugar de los hongos mágicos para ahorrarse la diferencia de comprar una casa en Valle de Bravo. El punto es que... no creo que haya sido el destino lo que pobló Avándaro. El lugar tiene una vibra... interesante. Se respira una tranquilidad inquietante, tal vez por el bosque... tal vez porque el espíritu del 71 siga impregnando los árboles.

A treinta años del escandaloso festival y a horas de haber regresado del pueblo de Avándaro, a una semana del Corona Music Fest, yo sigo esperando un festival con un cartel interesante pero al aire libre. Alejémonos del concreto. Para eso es el rock and roll ¿no? Para escapar de esa cotidianeidad gris y corporativa que vuelve a los adultos aburridos. Qué mejor escenario que el bosque para ver a una banda como Sigur Ros. A los de Tool, según tengo entendido, les fascina tocar al aire libre. Venga entonces, organizadores... los carteles ya los tienen, encontremos mejores lugares para hacer conciertos.

Primero ofrezco (y pido) disculpas por andar de gira con una banda que me late y por países que nada saben de surf ni de sol y no haber posteado nada estos días. La gente aca en Liepzig sabe de snow-board y de temperaturas bajo cero. Cuando uno toca en una banda de rock, yo digo que lo hace por dos razones principales: conocer chicas y viajar. Ya alguno de ustedes dirá que también para expresarse y para gritarle a la sociedad no se qué, o para sacar la frustración, etc., etc., etc. En mi caso, estoy en una banda para conocer chicas (que, la verdad sea dicha, me ha funcionado muy bien y he conocido a las más variadas, querendonas, locas e interesantes gracias a algunas de las bandas en las que he estado) y también he viajado. Viajar con una banda amateur no es fácil. Es bien divertido… pero no es fácil. Si viajar por México es difícil... imaginen por Europa con un puuuuto frío bien cabrón y donde el surf (ni el deporte, ni el estilo musical) les importa una chingada mas que a 5 locos. Esta vez ando con LOST ACAPULCO por Alemania, Suiza y otra vez España. La banda llamada Los Twang! Marvels son nuestros anfitriones y son excelentes. Pero por ejemplo, son las 4 de la tarde y parece que ya son las 10 de la noche. Y vamos visitando desde grandes ciudades como Berlin hasta pueblo-ciudades pintorescas como Saalfeld. En algunas ocasiones, los alemanes se nos quedan viendo como algo EXTREMADAMENTE raro. No bailan, no sonrien, no se mueven. Sólo sostienen sus chelas, nos ven, ven a los dos o tres locos que bailan. Y algunas veces, como en Saalfeld, hasta parecemos la mejor banda del mundo: las bellas chicas alemanas bailan y gritan y sus novios compran playeras y cd´s del grupo y nos hacen regresar TRES VECES al escenario. A veces, como en Berlin, tocamos para unas 100 personas tibias, con algunos mexicanos y españoles mezclados por ahí entre el público berlinés que, acostumbrado a ver a las mejores bandas del mundo todos los días, pues ya no se sorprenden fácilmente. Es mas, hubo quienes se sintieron ofendidos por las máscaras de luchador. No entienden que es desmadre, ni entienden que la música surf-hot rod se puede bailar, ni saben lo que es la lucha libre. Pero en otros lugares si. Así que es muy variado, muy interesante. Hay alemanas preciosas blancas-blancas-blancas de ojos verdes-verdes-verdes que se pintan el cabello negro-negro-negro… y mi corazon se emociona.
Pero he tenido suerte: el sol ha salido varios días seguidos y hoy por fin tengo un descanso y conexion a internet para escribirles. Mas vale que me disculpen. Que yo seguiré reportando desde acá mientras se pueda.
Espero que todos ustedes, amigos lectores de Dixo, se encuentren bien. Y no se despeguen, que les iré contando detalles, muchos, de lo que es andar de gira a nivel amateur por Alemania.
El clima es frío pero no mortal como me habían dicho. Ese viene dentro de un mes. Una botella de tequila que traía de regalo, no me la dejaron pasar en la aduana de Frankfurt, donde te preguntan aparte si traes dinero y cuánto. Y no tienen ninguna necesidad de ser amables con “el turista”, ¿eh? Ya veo por qué dicen que “el pueblo mexicano es bien querendón”. Pues es que si vas a Francia, Alemania o Italia… la neta, son mamones. Ayer, por ejemplo, mis companieros se metieron a una tienda a comprar panecillos para desayunar, ahí en un barrio con muchos turcos en Berlin y uuuuta: el del mostrador los trato como si le estuvieran pidiendo los calzones de su hija y gratis. Yo también iba a comprar pero nel. Qué bueno que no entiende español porque cuando uno de mis companieros me dijo:
-“¿Tú de cuál quieres, WARpig?”

Me salio bien natural el:
-“Nada, que se vaya a la verga, pinche viejo mamón”.

Al rato le sigo. Gracias por su paciencia.

Por Aldo Monterrubio.

Alguna vez me encantaron tus luces,
y alguna vez me inspiraron tus defectos.
Alguna vez el tiempo fue un gran pretexto para verte,
y alguna vez la falta del mismo fue la mejor excusa.
Algunos días soy libre como el viento, encanto,
y algunos días simplemente soy el que no esta, desencanto.
Alguna vez cerré los ojos, di un salto y me atrape en el vientre hermoso de tu luz, fui un héroe.
Alguna vez desperté con un suspiro deseando que llegaras a convertir el sueño en realidad.

Alguna vez te diré sin vacilar:
"Pa' que nos peleamos, si al fin lo que queremos es sudar, si mis aciertos te inspiran, ¿qué te parece si mis errores los transpiramos? ", seré un héroe otra vez.

Alguna vez Wilde se apoderará de mi y viviré en la linea del pecado, pues es lo único colorido de la vida.
Alguna vez seré como el final de un tango desgarrador.

"Alguna vez fui un Héroe y por eso enloquecí". (Gracias por la frase BRCH.)

Nos leemos el martes se les quiere.


"yo sere Rey , Y tu ... tú serás mi Reina" Bowie. Denle click aquí.

El sábado en la noche, después de que tocamos con Fobia en el Corona Music Fest, me fui a ver a Botellita de Jerez con su alineación original y me la pasé increíble.

Me enteré que tocaban porque para el festival invitamos a que se echara un palomazo Javier Gurruchaga, el cantante de la legendaria Orquesta Mondragón. Acabando la prueba de sonido, yo tuve que regresar a mi casa porque se me olvidó mi cámara para grabar el concierto (estoy juntando material de Fobia para la caja de 20 años que queremos sacar el próximo año, ahí vamos a incluir el concierto del auditorio y otras cositas, así que si tienen material, como propas, fotos, videos, etc... ¡móchense!). La cosa es que pasé por mi camara y por Javier a el Vicio en Coyoacán y resulta que también iba a palomear con Botellita.
No me lo podía perder, preferí verlos a ellos que a Mars Volta o a Clap Your Hands and Say Yeah... but that's just me. Botellita es para mi uno de los grupos más importantes de nuestro rock, además de que me trae muy buenos recuerdos y me declaro fan de Sergio Arau.
Me identifico mucho con él por toda su onda como músico, monero, pintor, cineasta. humorista, etc.
Esa noche me di cuenta también lo importante que es poder ver a tu grupo favorito, con la alineación que conoces y con la que creciste, escuchar las rolas que te laten y en el caso de Botellita, ver el desmadre que traen, desde el gag de tlálocman a los choros entre rolas. Tocaron una canción nueva, hablaba de Tin Tan, la verdad no me acuerdo cómo se llama, pero tenía toda esa onda del Botellita que queremos y conocemos.
Pensé también en el concierto que tuvimos en el Corona Fest, en toda la gente que se quedó a vernos a pesar del aguacero que cayó. Espero que hayan sentido lo mismo que yo ese mismo día en la noche... a todos, muchas gracias.

Si hay algo que me gusta de estar en línea es el hecho de que casi literalmente puedes ser quien quieras. O no me digan que nunca han entrado a un chatroom y sólo por joder se hacen pasar por alguien más… regularmente alguien del otro sexo para cagarse de risa un rato. Es cierto… uno de los grandes éxitos de internet es el hecho de que las fronteras se borran y la mayoría de los límites desaparecen. Si no pregúntenle a la industria discográfica…

Los nicks en el messenger… qué mejor espacio para terapearte que un nick. Chéquense estos:

- “JAMAS PUDE IMAGINAR. SOBREVIVÍ TANTO TIEMPO QUE PERDÍ Y JAMÁS LO QUIERO RECORDAR…”

-“ChALe Ya NoS JoDImoS HuGo Dt y KaKaLDerOn PrEsiDenTe!!!!!---- CUKIIIIIS TE AMOOOOOO” (cómo me molestan éstos que son largos, jeje)

-“100% ESPURIO”

-“A mi gato no le gusta la sandía”

-“Medias de seda, París de noche, Sexo en la Playa”

-“DONADOR DE ORGA…SMOS JAJA” fl en verdad… ¿a alguien le dio risa?

-“Estoy gordo – lo siento”

¿Se imaginan qué divertida se daría Freud con esto?

El Myspace… el lugar de las chaquetas mentales. En realidad ahí toooodos pueden demostrar lo que quieren ser. Desde la fotito, (tomada desde arriba, con su merecida photoshopeada para eliminar granitos) hasta la manera en la que cada quien personaliza su profile. La cantidad de mamadas que se le pueden poner a ese pequeño lote de ciberespacio. El otro día, en el ocio cotidiano me puse a hacer estos quizes diseñados para poner en el sitio. ¿Con qué canción debería hacer strip tease? ¿Qué sabor de martini soy?, y por último ¿cuál sería mi nombre mexicano? (¡soc!)

Tras contestar una serie de preguntas profundísimas, los expertos concluyeron con que mi canción para ponerme una tanga de cuero y bailar (lo que menos se en la vida, es bailar) es “Closer” de NIN, que soy un martini clásico, y que mi nombre mexicano es Don Erubiel.

Hace unos posts, en el primero de hecho, les pregunté ¿quiénes son? Y ahora… ustedes les repito la pregunta: ¿Quiénes son ustedes?

Hay un sitio en internet que me gusta mucho, se llama www.vacarosa.com, me enteré de él porque Iván, un amigo al que conocí porque le gusta Dixo, me puso en contacto con él.
Hace unos meses me pidió que le mandara un cuento y le mandé el que les comparto ahora. Lo hice a partir de una historia que me contaron, misma que tenía una final feliz... pero, claro, yo le encontré otro.
Saludos Iván.

Por Mariana H.
Roberta revisó que no le faltara nada y, como si tuviera prisa, salió de su departamento. Le llamó a Toño desde el aeropuerto para despedirse otra vez. No lo encontró, pero le dejó recado en la contestadora e incluso pensó que era mejor así. No era buena para decir mentiras y mientras menos tuviera que repetir ésta, mejor. Además, si le hubiera contestado, seguro habría llorado. Roberta suspiró. Toño.
En el aeropuerto recorrió con la mirada la sala de espera, sentía que quería a todo el mundo, tal vez era su manera de protegerse contra algún daño que, dado su estado emocional, cualquier persona con un simple pisotón le hubiera causado. Con temblor en las piernas, subió al avión, encontró su asiento y se dedicó a ver a través de la ventana cómo los carritos de Cocina del Aire subían las charolas con comida al avión. Roberta quería despegar ya, estar aún en tierra le hacía pensar que todavía podía bajar, arrepentirse, cancelar, salvarse. Pero, apretando las manos en el descansa-brazos, permaneció sentada hasta que el letrero de “abrochar su cinturón” se apagó. Entonces soltó las manos y tomó una revista que ni siquiera hojeó. Ya extrañaba a Toño, de verdad que lo extrañaba y hasta dejó caer una lágrima que la tripulación notó y festejó.
Para no boicotear su propio plan, decidió mejor no pensar en Toño y pensar en él. Este viaje era como la última cereza, el sí al permiso de la fiesta, la última y nos vamos. Él seguramente estaría esperándola en el aeropuerto con un ramo de flores en la mano. Colocado estratégicamente hasta adelante para asegurarse de que fuera la primera persona que viera al salir del avión, cosa que no era difícil porque un uno noventa de estatura y cuatro hortensias no se disimulan fácilmente. Después, pensaba ella, departamento con almohadas suaves, omelette de hongos y queso, vino tinto, paseo junto al muro cubierto de hiedra...y ...ahora sí, adiós. Tres días, nada más.Tres.
Roberta seguía tratando de convencerse de que ésta era la única forma de cerrar el círculo que por tantos años estuvo pendiente, inconcluso. Tendría que beberse hasta el último sorbo del día con él, sentir a consciencia cada roce de su piel, repasar las carreteras que se hacían en sus manos, decir lo que no había dicho y lo que jamás volvería a decirle, respirar el aire de la que había sido su ciudad, para después olvidarlo todo o por lo menos ahora sí, realmente hacer el intento. Sólo después de eso podría existir Toño en su vida. Y Roberta lo quería en ella.
Mientras seguía empapada en expectativas, Toño afinaba los últimos detalles. El sudor corría por su espalda, le temblaban las manos. Empezó a caminar por el pasillo, con la mirada baja, para no ser descubierto, con el pulso acelerado, pero decidido a hacerlo. De pronto, ante los ojos estupefactos de la tripulación, Toño, torpe porque nunca había manipulado uno de esos carritos, metió la mano en la bolsa lateral del saco y se acercó casi de manera impertinente a Roberta y con una mano sobre la boca y fingiendo la voz dijo: “¿Señorita, desea algo de tomar?” ella, sin voltear, hizo una seña con la mano indicando que no. “De comer ¿pollo o puntas de filete?”, la misma seña. Toño entonces sacó velozmente la mano del saco y se acercó todavía más, “Señorita, ¿desea usted compartir su vida conmigo?” ella volteó y lo miró sorprendida de encontrarlo ahí y con un uniforme de Aeroméxico puesto. El abrió una cajita de terciopelo con un anillo adentro. La aeromoza destapó la botella de champagne que llevaba en el carrito, el capitán con perfecto tino anunció por el altavoz “Felicidades a Toño y a Roberta, nuestros mejores deseos en su futuro matrimonio” y el aplauso no se hizo esperar. Roberta, con lágrimas en los ojos y aplastando a su compañero de asiento, abrazó fuertemente a Toño, que también lloraba, y le alcanzaba un ramo de hortensias azules. “Sí”.
Después, angustiada, desvió la mirada a su reloj. Faltaban dos horas para el aterrizaje.

Anoche anunciaron el aumento de la gasolina. La noticia me “agarra” en W Radio y me recuerda que no tengo ni la reserva en el tanque. “Seguramente será el caos”- pienso inmediatamente evocando las “tragedias” que los precios del combustible provocaron en la década de los ochenta. Los cambios de precio eran radicales y la gente, sin importar la hora, saturaba inmediatamente las gasolineras. Había gente que ni siquiera mantenía encendido su auto. Lo empujaban conforme avanzaba la fila de autos con tanque lleno.

Ahora en los noventa con tanto pinche camionetón, las cosas -pensaba- pintaban para que encontrara al final del programa las gasolinerías hasta la madre.

Por un descuido atiné a cargar combustible al lado del Periférico en San Jerónimo, como es uno de los barrios acomodados del DF seguro les valió madres. Ni más ni menos autos que los acostumbrados. Eran las 9 con 30 de la noche y los empleados malhumorados cobraban gasolina de “oferta” y su propina sin chistar ni ofrecer una limpiadita de cristales ni nada. Como si fuera parte de nuestra obligación como mexicanos compensar su situación de “comisionistas”.

La situación cambiaría conforme tomara dirección a Santa Fé. Conforme cruzaba en el camino con gasolineras, en zonas de clase media, veía como más de 15 autos por bomba saturaban la vialidad de la zona. Veinte años más tarde se repetía la escena.
Son las 10 de la noche y la gente está desesperada haciendo cola con el auto después de un día de tráfico.

¡Vaya mierda!.

Ya en Santa Fé pude estar en la grabación del grupo francés Colder en las instalaciones de Ibero 90.9. La estación de la Universidad Iberoamericana preparó una sesión con Marc Nguyen Tan y sus muchachos para el programa de radio Clickaporte.

A Colder lo había visto el sábado pasado, chéquen el post pasado, pero hasta ahora pude convivir con Marc. Un director de arte convertido en músico que es capaz de construir imágenes acústicas que se debaten entre el éxtasis del baile y el vacío existencial.

-“¿Estuviste el sábado pasado?, el concierto que daremos el viernes en un club te gustará más”. -Me comentó Marc al tiempo en que se reparaba la sesión.

Platicamos de cómo las ciudades se han convertido en lugares intoxicantes que siempre plantean retos inesperados de logística para los grupos. De cómo los japoneses justifican la humillación pública en el entorno corporativo. Y anécdotas de aquí y de allá.

Un sujeto discreto pero simpático y abierto a la charla.

Le comenté que mi rola favorita había sido “On My Mind” pero que me gustaba más la versión en vivo del grupo que la que apareció originalmente en el álbum “Heat”.

Me comentó que para su sesión del proyecto de televisión que prepara Alejandro Franco la grabarían de manera tal que pudieran editarla próximamente para distribuirla en disco y ventas digitales.

Afortunadamente la tocaron en 90.9.

Terminó todo cerca de las 2:30 de la mañana.

Pero todos terminamos satisfechos.

Aquí les dejo un momento alto de la noche en que lo más frio hizo que más de 20 personas entráramos en calor. Aunque este aumento en el precio del combustible provocará para muchos que éste invierno no sea tan caliente.

Click.

Por Aldo Monterrubio.
El sábado fue el Corona Music Fest, echamos rock en el Estadio Azteca, muy chingón pero... ¡me moje muy cabrón!, hoy me duele la cabeza horrible, siento el cuerpo cortado, congestión de esa que no me dejo dormir ayer para nada. Mal pues, muy mal, quiero decir que, neta, lo mío es nada comparado a lo de Mariana, a la cual le mando buenas vibras pa' que se mejore de su costilla, abrazo H, ah no, mejor no ¡ja!; pero si me jode enfermarme por que cuando me enfermo me pega muy gacho.

Esto me a llevado a recibir los remedios más cabrones que se pueden imaginar:

-Pues tomate un ajo con el jugo de un limón.
-Duerme un día completo.
-Suda, con eso se te quita.
-Tequila, toma tequila.
-Úntate alcohol en la planta de los pies.
-Come naranja.

Bueno, la neta me encanta que todos tenemos un remedio para cualquier cosa, cruda, infección estomacal, lo que sea.

Así que hoy recurro a ustedes, Dixo, a que me digan sus "menjurjes" para curar cualquier mal.

Abrazo se les quiere.

Por: Milton Barboza Arriaga.
Editor en Jefe.

Martes 14 de noviembre. Son las 7 de la mañana, estoy sentado en uno de los tantos incómodos asientos de una aerolínea en el aeropuerto de Toluca. Se los comenté la semana pasada, voy a ver a Morrissey a Guadalajara, y después regreso en chinga para hacer lo propio en el Palacio de los Deportes en el DF. El chiste es que mi vuelo fue retrasado por cuestiones climatológicas (en Toluca hace un put-ero de frío y en Guanatos hay neblina), lo único que se me ocurre en estos momentos es ponerme los audífonos y escuchar música en lo que espero subirme al avión.
Nunca había hecho el experimento en un aeropuerto de crear un playlist sobre la marcha para no aburrirme, y éste es el resultado que obtuve de activar mi reproductor y darle “play”:

1. ‘Perfect Speed’ de 13 & God.

2. ‘Golden’ de A Girl Called Eddy.

3. ‘Wide To Receive’ de Morrissey (¡claro está!).

4. ‘Density’ de Sam Prekop (aquí me quito los audífonos porque hay anuncio… falsa alarma, sigue cerrado el aeropuerto de GDL).

5. ‘Golden Cage’, obra maestra hecha por The Whitest Boy Alive.

6. ‘Swimmers’ de Broken Social Scene.

7. ‘Police On My Back’, clasiquísimo de The Clash.

8. ‘Title And Registration’ de Death Cab For Cutie.

9. ‘The Last Broadcast’ (Magnet Remix) de los Doves.

10. ‘Bocanada’ hermosa rola del maestro Gustavo Cerati.

11. ‘Exodus Damage’ de John Vanderslice.

12. ‘Remind Me’ (¡wow qué rola!) de Röyksopp.

Y bueno, creo que ahora sí es hora de volar, el tiempo mejoró en la perla tapatía, yo estoy más calientito con esta musiquita, y puesto para disfrutar de un concierto que espero sea realmente bueno.

Bon voyage para mí.
Buen día para ustedes.

NOTA: Hagan el experimento con estas canciones, a ver qué les parecen para una mañana como ésta.

A mi amigo Jiro sus papás no le dejaban ver caricaturas “violentas” como G.I. Joe, Transformers o M.A.S.K. Y obvio lo molestábamos por eso. Es curioso, pero años después, uno se entera que, sobre todo en esa época, en la que no había canales como HBO o bloques como Adult Swim del Cartoon Network, donde se permite y se advierte, contenidos más maduros en las caricaturas, las restricciones para ese tipo de programas eran bastante fuertes. Si, tal vez había rayos láser y uno que otro madracito por ahí, explosiones y demás, pero… los reto a que encuentren un solo muerto o por lo menos una gota de sangre. No, no lo hay. No se permitía mostrar eso en televisión. Por ejemplo, tenemos el caso de la caricatura de Los Cuatro Fantásticos, pero en la que no salía La Antorcha Humana sino el robot H.E.R.B.I.E ¿se acuerdan? Bueno, pues yo sabía que La Antorcha no salía porque había sido censurada, pues los “adultos” temían que los niños se prendieran fuego a sí mismos imitando a Johhny Storm. Hace poco me enteré de que la verdadera razón es que en este entonces, una productora había comprado los derechos para medios de La Antorcha Humana más no del resto de Los Cuatro Fantásticos, así que no podían usarla durante cierto período de tiempo. Ah, que chafa. Prefiero la versión del “niño se avienta de la ventana y además prendido en llamas. Gritó Llamas a Mí antes de caer tres pisos”. Irónicamente, la censura que le ponían a Jiro provocó que uno de sus personajes favoritos en los comics fuera Wolverine. Que tampoco es que en ese entonces lo viéramos despedazar salvajemente a una persona. Era muy sugerido. Aún hoy en día a veces lo sigue siendo. Todo esto entonces nos demuestra que la censura que le ejercían a Jiro era bastante estúpida la neta. Sin justificación. Una de esas medidas que sólo buscan erradicar el problema de forma más no de fondo. O dicho maravillosamente en las palabras de Matt Groening “si quieres que tu hijo deje de comportarse como Bart Simpson, deja tú de comportarte como Homero Simpson”.

Todo esto viene a colación porque a mi me censuraban… El Chavo. Sí, si es neta. Mi mamá no me dejaba ver El Chavo del Ocho. Pero de eso, hablaré en mi próximo post.

Ni Cuauhtémoc Blanco ni Eddie Vedder están muertos. Si usted no sabe de lo que hablo, déjeme retroceder:

No se por qué hoy, a unos hackers se les ocurrió hacer un par de bromitas. Por la mañana/tarde, correr la noticia de que Eddie Vedder, vocalista de Pearl Jam, había muerto en un accidente automovilístico. A lo largo del día, era raro que no apareciera en ningún otro medio, y solamente aquí.


Posteriormente vino algo más cabrón: en la página de Esmas, aparecía que Cuauhtemoc Blanco había muerto. El link era éste, pero desde hace rato dejó de servir.

Y sin embargo, después de que nuevamente el rumor comenzara a crecer, podemos confirmarles que no: que se trataron de dos bromas de muy mal gusto.

Les dejo dos screenshots de los sites que alcancé a tomar, sobre todo del de Esmas, antes de que la quitaran.

Si los peinados con aerosol de los 80's le abrieron un tremendo boquete a la capa de Ozono del planeta, la modita noventera de las camionetas SUV de 6 y 8 cilindros terminaron por ponerle en la madre al equilibrio climático.

Estamos en noviembre y las lluvias no paran. Espero que los anfibios Honda no tarden en salir a la venta. México y la Atlántida están a punto de hablarse de tú.

Con la llegada del fin de año solíamos tener en Chilangotitlán cielos grises llenos de contaminación.

Me deprimía tanto tener que salir a la calle con esos niveles de plomo y mierda pulverizada de perro (eso dicen los expertos que flota en el ambiente) que usaba lentes con mica de soldador todo el tiempo.

Una solución práctica para evitar la depresión decembrina a toda costa.

En serio que me sentía peor que un desempleado viendo “MTV Cribs”.

Total que la ciudad está “más ó menos” limpia, pero mi casa tiene más humedades que un bolillo con hongos. De hecho las paredes quedaron igual de blanditas que el mentado bocadito.

Mientras esperaba tiempos menos acuáticos, éste sábado acudí al el Corona Music Fest. A la mayoría de los grupos del cartel ya los había visto anteriormente. Estaba ahí con más ánimo de arreglar problemas de logística que por ver a alguna de las bandas, según me dicen varios promotores locales OCESA les bloquea el talento de cinco estrellas todo el tiempo.

Festejé mucho poder ver a Colder, una banda francesa, para muchos de media tabla, que, a pesar de las condiciones, supo convertir el escepticismo en una aplaudida conquista de los oídos presentes.

Anexo para la colección de fotos malas tomadas con celular una imagen de la presentación:

El Colectivo Nortec, nuestro Kraftwerk, armado de una secuencia compartida por diferentes portátiles VAIO (no usar Apple en un concierto es lo más cool ahora) logró hacer una afortunada transición entre la novedad noventera de sus primeros cortes con la riqueza y creatividad de sus momentos más recientes.

Su sola presencia en el festival demuestra que, ya pasada la “novedad” electrónica, sus esfuerzos han sido genuinos y más que justificados.

Al tiempo que estas experiencias se construían otras no tan afortunadas también estaban sucediendo en otros escenarios.

Problemas de audio para Clap Your Hands y Fobia hacían ver la necesidad de un experimentado ingeniero.

La lluvia incesante que azotó el cierre del festival (siempre llueve en el Corona por algúna extraña maldición) provocó que la gente huyera ó estoicamente se entregara más a los grupos que cerraban la noche.

No fue por mucho mi experiencia más alta del año, sin embargo agradezco los esfuerzos por consolidar proyectos en la periferia del quasi monopolio. Al fin y al cabo si después de haber sido helado-mojado-empujado-emborrachado-desilusionado-sorprendido tienes una ó varias historias que contar… la noche valió la pena.

He dormido la mayor parte del día. Estoy enfermo, aún no se de qué se trata, siempre me dan los males más extraños. Anoche parecía una infección intestinal, hoy parece gripa. Las dos suenan coherentes, ambas anécdotas son interesantes. Seré breve… mis ojos no dan para mucho.


El viernes fui invitado por los de Pasagüero para pinchar discos en su segundo aniversario. La noche transcurrió con más pena que gloria, ya que una manifestación previa ahuyentó a la mayor parte de la concurrencia invitada. Al salir, un envolvente aroma me sedujo. Era el de las hamburguesas de carrito.

- ¿De a como seño?

- A veinte joven.

No estaba seguro de la calidad del alimento que iba a ingerir, pero el hambre era demasiada. El sabor fue mediocre… sucio. Ahora sufro, gracias a ese desplante carnívoro provocado por el alcohol y el sinsentido del momento.

El sábado en el Corona Music Fest, -en un día nefasto para un festival-, se presentó The Mars Volta nuevamente en la ciudad de México. Parece mentira, pero fue la lluvia lo que hizo que la presentación de estos geniecillos se volviera aun más emotiva. Durante más de una hora los músicos improvisaron, mientras la luz blanca se encendía, Cedric Bixler cantaba. En medio de tonalidades verdeazuladas, una de las bandas más propositivas de los últimos años dio una cátedra de cómo se debe dar un concierto, tener presencia en el escenario e incomodar sutilmente a miles de personas en un lugar como el Azteca, casa de Pelé y Maradona. Me mojé, me empapé y probablemente la gripe que padezco el día de hoy se deba a eso. Valió la pena.

Remedios caseros y regaños por comer en la calle a baxterarrobadixopuntocom

Y bueno. La tocada con La Barranca en Los Angeles estuvo buena. Fue una total catarsis porque sabíamos que era la última en un buen rato. De plano hasta desmadramos la batería al final, tipo The Who. (Hay actos de destrucción que son necesarios, pues allanan futuras construcciones.) Además me prendió mucho estar nuevamente entre paisanos que respetan y quieren tanto a México. Muchas gracias a ellos por ir al Westchester. (Realmente me sorprendió mucho que tantos estuvieran al pendiente de este Blog.) Desde aquí les mando un abrazo.

Ahora, debo decir que estoy hecho papilla porque pasé la noche en el hospital con mi amigo del que les hablé antes. Fueron horas muy difíciles para él. Mostrar convalecencia, dolor y preocupación es un acto de la mayor confianza que sella la amistad de una manera definitiva. Ent